Mais um texto sobre você

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Adivinha só, mais um texto sobre você, entre os quase vinte que eu já escrevi e outros que eu nem se quer terminei de escrever. Sei que você já leu todos eles, acredito que até mesmo aqueles que ainda estão nos meus pensamentos, porque meus olhos não mentem. Talvez eles não sejam exatamente aquilo que você esperava ler, me desculpa, eu não escrevo cartas de amor. Quando falo de você e do que eu sinto acho que aproximo meu leitor, preciso escrever coisas que meu público se identifique, talvez algum dia você não faça mais parte. Quero que as pessoas sintam que poderiam ter escrito aquele texto para expressar o que estão sentindo, não exatamente um texto que possam usar para se declarar.

Eu não escrevo ficção. Sei que você já disse que é como “ler o outro lado de algo que você mesma viveu”, mas eu tenho certeza que se um dia você estivesse no meu lugar talvez não escrevesse apenas coisas que eu fosse gostar. Mas eu não minto. Eu soube que você iria bagunçar meu psicológico desde a primeira vez que eu te vi, hesitei por alguns minutos, mas aprendi na vida e confirmei com você de que não podemos deixar de viver nada. Entrei nesse trem louco carregando apenas a roupa do corpo, nem se quer uma muda de roupas, uma garrafa de água ou um kit de primeiros socorros. Era tudo ou nada.

Eu achei que estava te dando tudo quando te elegi a minha maior musa inspiradora, mas revisitando nossas conversas antigas lembrei do único filme de romance que você assistiu. Não bastava, tinha que ser para você. Não há ninguém que te conheça melhor do que você mesma, não fazia sentido falar de algo que qualquer um podia ver no meu olhar. Eu tinha que escrever cartas para você, todos os dias, guardá-las com a esperança de um dia você ler e você vai ler. Parece um pouco utópico, mas gosto de pensar na ideia de você acessar essas cartas e um dia poder mostrar para seus netos e dizer “recebi quando eu era nova”, ou ler durante uma viagem quando estiver sem internet e nada mais para se distrair.

Prometo que vou me esforçar para alimentar a minha imaginação infantil e louca.

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